Poema perto do fim, de Thiago de Mello.

A morte é indolor. 

O que dói nela é o nada 

que a vida faz do amor. 

Sopro a flauta encantada 

e não dá nenhum som. 

Levo uma pena leve 

de não ter sido bom. 

E no coração, neve. 

Arte de amar, de Thiago de Mello.

Não faço poemas como quem chora, 

nem faço versos como quem morre. 

Quem teve esse gosto foi o bardo Bandeira 

quando muito moço; achava que tinha 

os dias contados pela tísica 

e até se acanhava de namorar. 

Faço poemas como quem faz amor. 

É a mesma luta suave e desvairada 

enquanto a rosa orvalhada 

se vai entreabrindo devagar. 

A gente nem se dá conta, até acha bom, 

o imenso trabalho que amor dá para fazer. 

Perdão, amor não se faz. 

Quando muito, se desfaz. 

Fazer amor é um dizer 

(a metáfora é falaz) 

de quem pretende vestir 

com roupa austera a beleza 

do corpo da primavera. 

O verbo exato é foder. 

A palavra fica nua 

para todo mundo ver 

o corpo amante cantando 

a glória do seu poder.